第七十二章「两昆仑」 (第2/2页)
她停了下来。
看着屏幕上的字。
然后她把标题栏打开了。光标闪了三下。
她打了一行字——
“活着的人只需要拍。“
然后她删掉了。
又打了一行字——
“一个碎了的人如何重新捡起自己。“
删掉。
最后她打了一行字——
“明天。“
然后她保存了文档。关上电脑。
坐在黑暗中。
窑洞里没有点灯。通风口透进来一丝光。像一根针。刺在黑暗的布上。刺在她的心上。刺在她烂掉的根上。刺在她心里的裂缝里。
她看着那根针。
然后她躺下来。闭上眼睛。
明天。
四
沈婉清在准备一场音乐会。
不是明天。是后天。但她今天在排练。
琴房在三里屯的一栋老楼里。隔音不好。能听见隔壁有人在练声。女高音。意大利语的。像黄河的浪头。像塬上的风。像所有真实的、不骗人的、高亢的东西。
她坐在钢琴前。黑色的斯坦威。琴盖打开着。谱架上是贝多芬《升C小调第十四号钢琴奏鸣曲》——“月光“。
第一乐章。柔板。
她的手放在琴键上。没有按下去。只是放着。感受着象牙的凉。像黄河冬天的冰面。像塬上的雪。像她心里的褶皱。
然后她按下了第一个键。
升C。
声音在琴房里回荡。低沉的。持续的。像黄河的水。像塬上的风。像所有真实的、不骗人的、流动着的东西。
她开始弹了。
左手持续的、重复的三连音。像水波。像月光在水面上的倒影。像所有真实的、不骗人的、晃着的东西。右手的旋律——简单的。安静的。像塬上的雪。像黄河的冰。像所有真实的、不骗人的、冷的东西。
她弹了很久。
第一乐章完了。第二乐章。小快板。轻盈的。像倦鸟在梦中扇了一下翅膀。像005_鸟的翅膀。像所有真实的、不骗人的、飞着的东西。
第三乐章。激动的急板。
她的手在琴键上奔跑。像黄河凌汛时的冰排。像塬上的黄土被风卷起来。像所有真实的、不骗人的、碎了的东西。
她弹得很快。很快。很快。
然后——
停了。
她的手悬在琴键上方。没有落下去。最后一个和弦没有弹。
她坐在钢琴前。看着琴键。黑色的。白色的。像黄河的夜。像塬上的雪。像所有真实的、不骗人的、黑的和白的东西。
她的眼眶红了。
但她没有哭。
她把手放下来。放在膝盖上。然后她拿起手机。打开通讯录。找到“顾明远“的名字。
她的手指悬在屏幕上。
三秒。
然后她按下了锁屏键。
屏幕黑了。
像摄像机上的红色方块。像所有真实的、不骗人的、停止了的东西。
五
直播前一晚。顾明远又去了一次那个茶室。
他和苏眠第一次见面的地方。
北京的冬天。雾霾。灰色。他穿着那件黑色的羽绒服——不是塬上的军大衣。是北京的外套。拉链拉到下巴。帽子扣在头上。像一个——要上战场的人。
茶室关门了。
卷帘门拉下来一半。上面贴着一张纸——“转让“。电话号码被撕掉了一半。只剩下区号。010。北京的区号。像一颗碎了的心。像所有真实的、不骗人的、不完整的东西。
他站在门口。看着那个卷帘门。看着那个“转让“。看着那个被撕掉的电话号码。
然后他走过去。在门口的台阶上坐下来。
台阶是石头的。凉的。像黄河冬天的冰面。像塬上的雪。像他这四年的样子。
他从口袋里掏出那张发言稿。
皱巴巴的。被他折了又折。展开又折上。像他心里的褶皱。像他这四年的样子。像所有真实的、不骗人的、皱了的东西。
他看着那张纸。
上面写着他要说的话。明天直播的时候。对着镜头。对着所有人。对着赵鹏程。对着刘远舟。对着那些钱。对着那些封口费。对着那些他烂掉的根上长出来的东西。
他看了三遍。
第一遍，他看到了“资金“。第二遍，他看到了“账目“。第三遍，他看到了“真相“。
然后他从口袋里掏出打火机。
金属的。银色的。沉的。像黄河里的石头。像塬上的黄土。像他心里的褶皱。
他打着火。
火苗在风里晃了一下。没有灭。蓝色的。像灶膛里的煤块。像摄像机上的红色圆点。像所有真实的、不骗人的、跳动着的东西。
他把打火机凑近发言稿。
纸的一角开始卷曲。变黑。像塬上的枯树。像黄河里的死鱼。像他心里的褶皱。像所有真实的、不骗人的、烧着的东西。
他看着那个角变黑。
然后——
他犹豫了。
三秒。
一秒。两秒。三秒。
然后他把打火机移开了。
火苗还在烧。但他没有把纸烧掉。他把打火机合上。放进口袋里。把发言稿折好。塞回口袋。
没有烧。
他坐在台阶上。看着那张纸在口袋里鼓起来。像一颗心跳。像灶膛里的煤块。像摄像机上的红色圆点。像所有真实的、不骗人的、跳动着的东西。
他没有烧掉它。
因为他明天要用。
因为明天——
他要说了。
六
他站起来。拍了拍裤子上的灰。然后他转身要走。
走了两步。他停下来。
回头看了一眼茶室门口。
石狮子旁边放着一盆花。
不是花。是花盆。花没了。是一盆枯死的兰花。叶子黄了。卷了。干了。像塬上的枯草。像黄河里的死鱼。像他心里的褶皱。像所有真实的、不骗人的、死了的东西。
但花盆还在。
土还在。
土干裂成一块一块的。像塬上的黄土。像黄河冬天的冰面。像他心里的裂缝。像所有真实的、不骗人的、裂了的东西。
花盆是白色的。瓷的。上面画着蓝色的花。像贵州的蜡染。像阿依的衣服。像他心里的褶皱。像所有真实的、不骗人的、蓝的东西。
他看着那盆枯死的兰花。
花盆还在。花没了。土干裂了。
但他知道——如果浇点水——
根可能还在。
从裂缝里长出来的根。绿的。小的。嫩的。从干涸的河里长出来。从黄土的裂缝里长出来。从窑洞的墙里长出来。从他心里的河里长出来。从他的空白里长出来。从他的毛玻璃后面长出来。从他的缺失里长出来。从他的“对不起“里长出来。
活着。
他转身走了。
七
回到酒店。前台递给他一个包裹。
没有寄件人。
棕色的纸。绳子捆着。不大。像一本书。像一颗心。像所有真实的、不骗人的、包着的东西。
他接过包裹。上了电梯。回到房间。关上门。
坐在床上。拆开绳子。撕开纸。
是一本崭新的《倦鸟知返》。
他自己的书。他父亲的书。他家的书。那本被他翻烂了的书。那本老槐树洞里的半本书。那本他烂了的根上长出来的书。
但这本是新的。没有翻过的痕迹。封面是蓝色的。像贵州的蜡染。像阿依的衣服。像他心里的褶皱。像所有真实的、不骗人的、蓝的东西。
他翻开第一页。
扉页上多了一行字。
不是苏眠写的。苏眠的字他认识。娟秀的。横平竖直。拐弯的地方带着弧度。像蜡染的线条。
这行字不是苏眠的。
是印刷厂加的腰封文案——
“一个时代的良心，如何变成了一个时代的笑话？“
他看着那行字。
然后他合上书。
放在床头柜上。
关了灯。
躺在床上。
黑暗中他看着天花板。
通风口透进来一丝光。像一根针。刺在黑暗的布上。刺在他的心上。刺在他烂掉的根上。刺在他心里的裂缝里。
他明天要上直播了。
他要说了。
他要面对镜头了。
他要站在所有人面前了。
他要——
捡起来了。
一片一片地。