第55章 太学设立 (第2/2页)
年轻面孔，他们是这条长河的第一滴水。而后来的两千年里，无数滴水汇进来，汇成了一条奔流不息的大河，把知识、道理和改变命运的可能，一代一代地传了下去。
秋苹站在太学门外，春风吹起她额前的碎发。她看着那些年轻学子，忽然觉得他们中有一个人，眉眼间有些熟悉。那人约莫十八九岁，穿着一件半旧的青色深衣，后颈的骨头微微凸起——瘦削的、挺拔的、像一棵刚抽出枝的树苗。他正站在院子角落的一棵柏树下，背对着秋苹，手里捧着一卷摊开的竹简，旁若无人地读着，声音清越，隔着一道门都听得见。
他在读《诗经·小雅》里的“菁菁者莪“那一篇：“菁菁者莪，在彼中阿。既见君子，锡我百朋……“
秋苹听着那声音，忽然有些恍惚。她想起自己上学的时候，每天早上在图书馆前的草坪上背古文，背“关关雎鸠，在河之洲“，背“蒹葭苍苍，白露为霜“。那时候她觉得自己是在跟两千年前的诗人对话，隔着时间的长河，她听见他们的声音从竹简上传来，清亮亮的，像春夜里落在瓦上的雨。而现在她站在元朔五年的春风里，听见这个年轻的学子在读同一首诗，读得那么认真，每个字都咬得清清楚楚，好像这些字是他跋涉了千山万水才找到的珍宝。
她忽然想走过去，拍拍那个年轻人的肩膀，对他说：“你知道吗，两千年后，也会有人在一个春天的早晨读这首诗。那个人坐在一座很大的园子里，园子里种着银杏树，秋天的时候叶子会变黄。她读着'菁菁者莪'的时候，阳光正从窗户外面照进来，落在她翻开的那一页上。你和他，隔着两千年，读的是同一首诗。“
可她只是站在那里，把那些话咽了回去。她知道自己不能走过去，不能跟一个太学生说这些。她只是一个东宫的侍女，一个会在深夜里碾药、清晨煮羹、替太子收拾书简的人。她的秘密是这世上最孤独的秘密，无人可说，也无处可说。
可她还是笑着，在春日的阳光里弯起嘴角，望着那个青衫学子的背影，轻轻地在心里说：“你好好读。这些字，会传下去的。传很久很久，传到两千年后，传到另一个人耳朵里。那个人会替你记住你读过的每一首诗。“
太学门外的长街上，人来人往。有挑着担子的货郎吆喝着经过，卖糖葫芦的、卖针线的、卖胡饼的，各色声音混在一起，热闹而嘈杂。秋苹站在那里，像一个误入了时间的旅人，既属于这里，又不属于这里。她看着那些年轻学子，心里同时装着两个时空——一个在元朔五年的春天，博士弟子五十人初入太学；一个在两千年的秋天，银杏叶金黄一片，一个女孩坐在长椅上翻开《史记》。
她知道他们都是同一条河里的水。那些博士弟子是第一滴，那个坐在银杏树下的女孩是最后一滴——至少是她能看见的最后一滴。中间隔着无数滴，有的清，有的浊，有的快，有的慢，可每一滴都在往同一个方向流。
秋苹在太学门外站了大约半个时辰。日头渐渐升高了，春光照在朱红的大门上，把那块匾额上的“太学“两个字照得亮堂堂的。那些学子进进出出，有人已经抱着书简走远了，有人刚刚从里面走出来，还有几个聚在门外的石阶上，围成一圈说着什么，时不时发出朗朗的笑声。
她最后看了一眼那个青衫学子的背影。他已经读完了《菁菁者莪》，正在翻另一卷简册，边翻边用指头点着上面的字，嘴唇翕动着默读。春风吹过来，把他手中的竹简吹得哗啦响了一声，他赶紧用手按住，抬起头看了看天，又低下头继续读。
秋苹转身离开。
她走得很慢，沿着来时的路往回走。长街两旁的柳树都抽了新枝，嫩黄的柳丝在风里软软地拂着，拂过她的肩头、脸颊，痒痒的。她伸手拨开一枝，看见路旁有个卖纸鸢的老汉，正蹲在地上糊一只燕子形状的纸鸢，糊得很仔细，用竹篾扎了骨架，往上糊白纸，再一笔一笔地描上墨色的羽毛。旁边蹲着几个小孩，眼巴巴地看着，嘴里直嚷嚷：“老伯，好了没？好了没？“
秋苹在纸鸢摊前停了一下。她看着那只燕子，忽然想起太子。太子今年八岁了，正是喜欢这些的年纪。可太子从来没有放过纸鸢——不是不想，是不能。他每天要读经、学史、习武，日程排得满满的，偶尔偷半日闲，在院子里捉只蝴蝶，都会被太傅委婉地提醒：“殿下，时辰到了。“
秋苹买了一只燕子纸鸢，花了三枚五铢钱。老汉把纸鸢递给她时笑眯眯地说：“姑娘手稳些，线别放太长，风大的时候收一收。“秋苹点点头，把纸鸢卷好夹在腋下，继续往回走。她想着等哪天太子功课松些，偷偷带他去放一次。八岁的孩子，该在春风里跑一跑的。
走过横街时，她听见身后有人叫她：“秋姑姑？“
秋苹回头，看见一个十六七岁的小内侍气喘吁吁地追上来，脸跑得通红：“姑姑，可找着您了！太子殿下找您呢，说是上午那卷《诗经》编好了没有，他要看。“
秋苹愣了一下，然后笑了：“编好了，在书架上放着呢。“她加快了脚步，可走了两步又停下来，回头望了一眼太学的方向。隔着两条街，其实已经什么都看不见了，只有那片青灰色的屋脊在树影里微微浮着，像一艘搁浅在春天里的船。
她想起一件事。
史书上写，元朔五年置博士弟子五十人。这件事在浩瀚的《汉书》里，只占了不到五行字。五行字写完了，五十个人就走进了历史。没人知道他们的名字，没人知道他们之中有谁后来做了官、有谁回了乡、有谁在某个春夜想起太学门外的柳树时悄悄流了泪。可那些字被写下来了，写在竹简上、帛书上、纸上，一代一代地抄，一代一代地传，传到两千年后，传到那个坐在银杏树下的女孩眼里。
秋苹把那卷纸鸢往怀里拢了拢，脚步轻快地往东宫走去。春风从后面推着她的背，像一只温暖的手。她想，自己今天看见的那些年轻学子，他们的名字不会被记住，可他们读过的书会被记住。那五十个人，就是五十粒种子，种在长安城的春天里。后来那些种子会生根发芽，长出更多的种子，散到大汉的每一个郡、每一个国。再后来，那些种子会穿过时间，落在一个名叫“未来“的地方，开出一片她曾经徜徉其间的、金黄的银杏林。
她走到东宫门口时，又回头看了一眼东南方。天很蓝，蓝得像一匹新染的绸缎，几朵白云懒懒地浮着。太学的方向什么也看不见，可她知道那里有一扇朱红的大门敞开着，一个青衫学子站在柏树下读《菁菁者莪》。
“你好好读。“她在心里又说了一遍，然后推门走进了东宫。门在她身后合上，把春风和杏花都关在了外面。
可那些声音——诵读的声音、争论的声音、春风翻动竹简的哗啦声——已经跟着她进来了，落在她心上，沉甸甸的，暖融融的，像一粒刚种下的种子。