第5章 泥里的剑 (第1/2页)
顾渊不知道自己是怎么走回茅草屋的。
那三百六十级台阶像是一场漫长的噩梦。
每一级都是酷刑，断裂的肋骨随着脚步震动，像是有钝刀在胸腔里一下一下地刮。
他的视野在晃动，白茫茫的一片，只能凭着记忆往下迈。
到最后一级台阶时，他撑不住了。
膝盖一软，整个人向前栽倒。
他在倒下的瞬间用左手撑住了地面，右手还紧紧握着那柄铁剑——剑柄嵌在掌心纹路里，像是一根扎进骨头的钉子，怎么也松不开。
顾渊在青石板上趴了一会儿。
冰冷的石头贴着脸颊，有细小的雨水从石缝里渗出来，湿润了他的半边脸。
他试着撑起身体，但左胸传来一阵剧烈的刺痛，像是有人往肋骨断裂处插了一根烧红的铁钎。
他闷哼一声，又趴了回去。
血从嘴角渗出来，滴在青石板上，沿着石板的纹路缓缓流动，最后聚成一小滩暗红色的水洼。
顾渊看着那滩血。
很红，红得刺眼。他忽然想起养父说过的话——
“血是热的，那就还活着。“
那是八年前的事了。
顾渊八岁，养父四十岁。
某个冬夜，顾渊在雪地里摔破了额头，血顺着眉毛流进眼睛里，吓得他大哭。
养父用粗糙的手掌抹掉他脸上的血，说了这句话。
“血是热的，那就还活着。“
顾渊闭上眼睛。
养父已经走了六年了。
走在一个普通的清晨，没有任何征兆。
顾渊醒来时，老人的手还搭在他肩膀上，但已经没有了温度。
那天的阳光和平时一样，灶台上的粥还冒着热气，窗外的小鸟还在叫。
一切都没有变，只有养父不在了，永远地不在了。
顾渊攥紧了手中的铁剑。
剑柄上粗糙的纹路硌着掌心的老茧，那种熟悉的触感让他的呼吸慢慢平稳了一些。
这把剑是养父留下的唯一遗物——顾渊至今记得老人把剑交到他手中时的样子。
“这是别人给我的。“养父说，粗糙的手指轻轻抚过剑鞘上的锈迹。
“现在我给你。“
“它有什么用？“八岁的顾渊问。
养父笑了。
他的脸很苍老，皱纹像是被刀刻出来的，但笑起来很温和。
“用它挥剑。“他说。
“挥到有一天，你能挥出一万次。“
“一万次？“八岁的顾渊瞪大了眼睛。
养父笑了，揉了揉他的头发：“不用急。一天一剑，总有一天能到一万次。一天十剑，更快。“
“那如果一天挥一万剑呢？“
养父愣了一下，然后大笑起来。
他的笑声很粗粝，像是砂纸磨过木头，但很好听。
“那你会变成一个很厉害的人。“他说。
“多厉害？“
养父没有回答。
他只是看着窗外，目光落在远处的剑峰上，很久很久。
晨光透过窗纸落在他的侧脸上，将那些深深的皱纹照得像一道道沟壑。
“比山还高吗？“
“比山高。“养父轻声说。
那是顾渊最后一次和养父谈起这把剑。
三个月后，养父在一个普通的清晨离世，走得很安静，没有痛苦，没有遗言。
顾渊只记得前一天晚上，养父摸了摸他的头，说：“明天给你做粥。“
然后就没有明天了。
顾渊在青石板上翻了个身，侧躺着。
左胸的肋骨传来一阵刺痛，但他忍住了。
他举起铁剑，将它横在视线前方，对着天空。
天已经黑了。没有月亮，只有几颗稀疏的星星在云层后面若隐若现。
铁剑在夜色中几乎看不见轮廓，只有剑身上那道裂痕——赵玄龙的拳头留下的——在星光下泛着一丝微弱的银白。
顾渊用手指轻轻抚过那道裂痕。
粗糙的触感。
裂痕从剑脊延伸出去，很细，但很深刻，像是一道伤疤。
他的手指停在裂痕的尽头，感受着金属断裂处的锋利边缘。
这柄剑跟了他八年。
养父给的。
他从来不知道这柄剑的来历，不知道它为什么在别人手里，也不知道养父一个普通的猎户怎么会有这样一柄剑。
他只知道，这柄剑很钝，很重，没有灵气，没有铭文，连最下品的法器都算不上。
但它一直在。
顾渊将剑收回鞘中，把它抱在胸前，像是抱着某种珍贵的东西。
断裂的肋骨随着呼吸起伏，每一次吸气都带来剧痛，每一次呼气都让他浑身发抖。
他就这样抱着剑，躺在青石板上，在深秋的寒意中，慢慢闭上了眼睛。
他没有注意到，在他闭上眼的那一刻，铁剑上的那道裂痕深处，有一点极其微弱的光芒闪了一下。
像是沉睡在深渊底部的某种东西，被他的体温、他的鲜血、他八年如一日的握持，唤醒了一瞬。
然后又归于沉寂。
顾渊的意识开始模糊。
疼痛渐渐远去，像是退潮的海水，从他的四肢百骸中缓缓撤退。
他感到自己在下沉，不是身体的下沉，而是意识的下沉——像是一块石头落入深不见底的湖底，一点一点地被黑暗吞没。
然后，他感觉到了什么。
那是一种很奇怪的感觉。
不是触觉，不是听觉，不是视觉，而是某种更原始的感知——像是他的意识触碰到了另一个意识，很微弱，很遥远，像是一根蛛丝在黑暗中轻轻颤动。
顾渊想睁开眼睛，但眼皮沉重得像灌了铅。
那个意识很古老。
非常古老。
像是从无数年的沉睡中刚刚苏醒，还带着梦境的模糊和迟钝。
它没有形状，没有语言，但顾渊能感觉到它的存在——就在他怀中的铁剑里，就在那道裂痕的深处。
它在看他。
不是用眼睛看，而是用某种更深层的方式。
像是有无数根细线从他的皮肤渗入，沿着血管游走，在他的骨骼间穿梭，最后汇聚到心脏。
那种感觉很奇特，不痛苦，但很陌生——像是有一个人正在翻阅他的身体，一页一页，仔仔细细。
那个意识很虚弱。
虚弱到随时可能消散，像是一盏灯芯即将燃尽的油灯，最后一点火苗在风中摇晃。
但它依然保持着某种尊严。
即便虚弱如斯，它的“审视“依然带着
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